Neca

Você é fluente em bajubá/pajubá? Mesmo que a resposta seja negativa, isso não deve te impedir de ler o romance de estreia da autora Amara Moira, “Neca” (Companhia das Letras, 2024). Totalmente escrito na linguagem exclusiva usada por muitos membros da comunidade LGBTQIA+, o livro é composto pelo longo monólogo de uma travesti que reencontra um antigo amor, anos mais jovem, que, assim como ela, também começa a trabalhar nas ruas.

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Por vezes é fácil — e até recomendável — se perder nos termos e expressões que dão um caráter ainda mais visual para palavras bem conhecidas. No dialeto, homem vira ocó e mulher amapô, cabelo ou peruca é picumã, neca é pênis e necão dá para adivinhar pelo contexto.

Com muito humor e doses cavalares de realidade, a narrativa acompanha as aventuras de uma profissional do amor caracterizadas pelo erotismo e a desinibição. Ao mesmo tempo em que vai desfiando memórias e conselhos num depoimento fictício à autora, a personagem reconta suas aventuras como garota de programa do Brasil à Europa e as descobertas no seu trabalho pelas ruas, descrevendo a mulher que foi enquanto segue sonhando com a que poderia ter sido.

Logo no seu primeiro romance, a escritora, professora de literatura e ativista Amara Moira, autora de “E Se Eu Fosse Puta” (N-1 Edições, 2016), conta uma história que ainda reúne literatura clássica, amor e sexo — grandes nomes do cânone literário se misturam às lembranças da protagonista com seu antigo amor — de forma sempre instigante, mesmo quando não entendemos tudo que está sendo dito. O monólogo, aliás, é uma versão expandida de um conto de Moira publicado na antologia “A Resistência dos Vaga-Lumes” (Nós, 2019), que reúne escritos de autores LGBTQIA+.

Produto de exportação não é só futebol, nananão, acho que travesti é até mais. Também, belíssimas. É abrir o jornal na Itália e cê já vê il viados na primeira página. Ó lá a palavra na boca do povo, deve tá até no dicionário. E o pior (quer dizer, melhor, por que eu amo), se um bofe lá diz que tá de casinho com uma brasiliana, na hora, na lata, ma é transessuale?, perguntam. Falou “brasileira” na Itália, rá, já imaginam que é mona. E, se for, eles não têm vergonha, não. A gata conhece a família, janta fora, anda de mão dada, o retetê que toda travesti sonha. Ainda falam qüesta é la mia dona pra quem quiser ouvir, viu? Tudo homem hétero, homão que nunca se envolveu com gay, bicha.

E tem mais. Lá cê pode ser nada mapozada, zero, a voz grossa, o xuxuzão berrando, mas tá de picu, vestidinho, botou um batom, pronto, é lei pra lá, lei pra cá, ali ela é lei. Quanto mais necão, mais lei, aliás. Não fosse um bando de vicioso, tudo querendo necão e sem guanto, era o paraíso. Oras, na Itália, o babadinho reina. Pior que aqui? E como! Pensa cona pagando em euro, aí cada pai branco ruivo necudo com sardinhas pedindo com jeitinho senza, a bicha doida pra engravidar, fora o padê babado, puro, não esse pó de gesso igual tem aqui. Um descuido e cê já tá com a tia, todo dia colocada, taba pra dormir, padê pra levantar da cama. Bicha, ou eu voltava da Europa ou era baubau. Dava pra mim mais não, voltei.

Se lá eu fazia sem o quê? Pegê? Passada, mona, a senhora quer me matar, né? Pele na pele é tia, faço a recheada não. Hoje nem namorado, pior raça que tem. Os ocós agora adoram tudo sem plástico, dão o truque, insistem — mas eu te amo! —, e, se você não topa, ainda tem que checar sempre que escapole a neca, senão eles tiram o capuz e cê só cata quando já tá dentro o recheio. Ó o problema de gostar de ocó. E aí é ficar pê da vida, esse é com certeza pê, esfregar a fuça deles no asfalto e correr atrás de exame e jujuba no hospital.

Se a bicha deixa no pelo, oras, a escolha é dela, o edi e a neca é de quem? Então, não julgo. Mas não deixa de ser uó, ocó que não sabe o que quer e começa o nhenhenhém logo que diza a cláudia. Aí se arrepende, chora, lembra dos filhos, a esposa em casa — ai! não pode ser, que foi que eu fiz? —, pergunta se cê tá limpa, fez teste quando — mas cê jura? Cê jura. E o que eu mais canso de ouvir é — tô limpo, gata, sério, primeira vez que eu saio com travesti. Pra riba de moá, viado, se manca! É como se, só por ser travesti, a gente já tivesse e o bonito nunca.

Gente podre. Primeira vez, primeira vez… Pior quando o lixo esquece e, na segunda ou terceira vez que te vê, vem com esse equê, né? Aí junta o que quer desconto porque acha que tem necão (dezessete é necão, mona? Fala pra eles) ou porque acha que te trata bem. Tá boa! Ivona ainda dá pra ter mais controle, só falar “não!” e fazer aquela cara que elas morrem de medo (morrem, mas voltam sempre! hahaha). Adoro gongar maricona. Pior, tem umas que engana, até parece ocó, malão e tudo, aí cê vai na pira dela te tchacatchá, já arrebitando o edi, mas é piscar e, Jesus, ela atacou sua neca. Vontade de dar na cara dessas sebosas.

Teve uma vez, aquela necona odara, Amara do céu, que queria só dá. Que dá o quê, ô! Vira esse edi pra lá, vem cá com essa necona agora. Atórom! Ôxi, ôxi, misericórdia, a cona bibíssima, a neca dela duríssima, queria dá, deu, mas não sai sem me comer, eu disse. Foi uó achar posição que entrasse, não tinha como, como que não? Glória e perdição desse edi, aleluia! Dei o nome. Desespero é o nome. Foi-se o tempo em que apareciam aqueles bebezinhos superativos, hoje tudo maricona larga. Argh! Bofinho querendo fazer a garota. Marombeiro então, fico bege. Perderam a vergonha, já chegam e a primeira coisa é perguntar o dote. E é podre pra minha carreira, porque a minha neca nem dura, dura ela fica.

Carreira, carreira de puta, se for. A gente sonha tanta coisa, tanta, quer ser astronauta, cientista, bombeira, que criança não quer ser bombeira, bicha? E então vira travesti e vai ter, sim, fogo pra ela apagar, pencas, mas não aquele que ela imaginava. Daí, em vez de pilotar o caminhãozão vermelho uen-uon-uen-uon, apontando a mangueirona, xuááá, prum prédio em chamas, quenda a heroína aqui ralando, batalhando pra apagar o fogaréu no édi dessas cacuras. E não fosse a gente, ai, ai… O casamento delas, conta, quantos ainda não tão de pé pelo trabalho aqui das bonecas, hein? Fica a questã. As bonitas vêm cá, sentam até cansar, gozam e saem renovadas, direto pros braços das queridinhas mapôs. Só cosi pra aturarem a esposa em casa. E vice-versa, verdade. Pior. Com esse povo tudo dizado do ori, a gente virou pilar da sociedade, a própria sustentação. O Brasil, na minha opinião, só não empaçoca de vez por causa nossa. Não tem remédio, droga, psicóloga que faz o que a gente faz, não. E pode escrever: pelos serviços prestados, um dia vai ter estátua pras travestis. Duvida? Questão de tempo, ainda mais agora que tem mona até deputada. Quer dizer, deputrava. Vrá! O deboche das deusas. Pois você aguarde.

• Neca
• Amara Moira
• Companhia das Letras
• 120 páginas

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