A Mandíbula de Caim

Quem não gosta de um bom quebra-cabeça? Mas será que você já chegou a resolver algum quebra-cabeça literário? Publicado originalmente em 1934, “A Mandíbula de Caim” (Intrínseca, 2022) é um enigma em formato de livro que acaba de ser publicado no Brasil. A ideia parece simples, mas se mostra cada vez mais complicada conforme se tenta desvendar a charada.

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A narrativa é um romance de mistério e assassinato clássico, no estilo Sherlock Holmes ou Agatha Christie. O problema é que suas páginas estão todas embaralhadas. A tarefa do leitor, portanto, deixa de ser a de um espectador passivo e passa à de um investigador, precisando colocar as páginas na ordem certa para revelar as seis vítimas de assassinato que aparecem ao longo da trama, assim como os criminosos por trás delas. Com o intuito de facilitar a investigação, o volume inclui ainda uma página em branco para anotações após cada trecho e um índice para organizar a ordem correta.

O autor de um livro único como esse não poderia ser outro que não um criador de enigmas profissional. Então editor de palavras cruzadas do jornal inglês The Observer, Edward Powys Mathers (1892-1939) acreditava que um quebra-cabeça precisava ser extremamente difícil para compensar o esforço de solucioná-lo. E ele não economizou na dose. Sob o pseudônimo Torquemada, nome histórico ligado à Inquisição Espanhola, montou um enigma tão difícil que até hoje só foi resolvido com sucesso por quatro pessoas. Recentemente redescoberto por um usuário do TikTok, o livro ressurge dando uma nova oportunidade para leitores do mundo inteiro tentarem a sorte com esse mistério.

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No momento, Henry caminhava para o fim. Não lamentei. A polícia estava no encalço dele de forma bastante clara, e parecia impossível que ele acabasse escapando. Enquanto o esquadrão cercava a casa, os vizinhos se amontoavam na passagem subterrânea, e Wellington Crisp, acompanhado do seu assistente e do seu buldogue, atravessavam a todo o vapor uma parede falsa do banheiro. Em lugar de acrescentar mais um à sua lista encarnada, ele preferiu confiar num dirigível em mau estado; praticamente um suicídio garantido. No entanto, talvez ele volte. Nunca se sabe. Ao menos o meu fim foi alcançado, e com certa facilidade. Assassinatos eram coisas engraçadas. Se aquele que de maneira tão trágica matou seu rei algum dia chegou até aqui, o que historicamente é mais que duvidoso (ai, pobre Richard! Ai, pobre Thomas!), decerto não foi com a mesma facilidade ou sincronia com que eu chegara. Recolhi minha pessoa e pertences e saí para respirar ar fresco.

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Curioso que o velho Calabar, como eu costumava chamar, falhasse comigo; ainda assim na manhã depois que o apresentei à pessoa mais interessada, tive a certeza de que não poderia depender dele. Eu lhe daria mais um dia, e depois… Era nitidamente embaraçoso de certa forma. Às onze da manhã a pequena Mavis Kitchener chegou com uma oferenda de ovos, uma ninhada de ovos, diria eu, olhando para os próprios diminutos punhos bem fechados. Absolutamente embaraçoso; pois, sabendo que estavam fadados a serem ruins, passei uma hora de que não podia dispor tentando encontrar para ela um equivalente de framboesas bichadas. Como me casaria com ela diante das circunstâncias? Seu tio bondoso, que você considera o pai da sua fortuna, ansiava por tal aliança. Lembrei-me, enquanto vagava em meio às fracassadas tentativas das azaleias bengalesas, daquela cujas ordens eu executava e que sempre teria sucesso. O mesmo podia ser dito de Henry. Ele enterrara o cadáver; apenas os olhos estavam à mostra.

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Os dedos desajeitados da Morte eram de fato o que mais causava medo; eu os vira, sob um sorriso afável, executando, estabanada e lentamente, a tarefa que lhes coube. Dei-me conta de que precisava fazer alguma coisa. Dessa vez, é claro, o homem encarcerado no lugar onde Hotspur morreu não podia ouvir. Olhei por cima da mesa para o grande vaso repleto de jasmins-amarelos; o jovem Alexandre os enviara na véspera, à noite, com um convite para uma visita privada à exposição dos futuristas Vorticistas. Então voltei a atenção para o espelho rococó à minha esquerda. Ora, meus pais tomaram providências, logo após meu nascimento, para que não houvesse outros; mas, exceto durante aquela semana em Malta, quando conheci Ronald Firbank e senti algum ciúme, jamais dividi o que era meu com outro. Era terrível sentar ali e não ver nada além da mesa à minha frente e saber que um assassinato havia sido cometido. Ele — eu pressentira — seria partícipe e dissimulado, uma câmara dentro de outra; se eu ousasse abrir a boca, quem acreditaria em mim?

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Eu já me sentia melhor e fiquei feliz por uma lembrança real, embora fugaz, ter me levado até ali. Video meliora proboque; mas eu não podia, apesar de todos os meus olhares cobiçosos, ver a modelagem das fossettes dos cotovelos da mulher sentada perto de mim. Seriam, conjeturei, como as de Sonia Gordon, covinhas triangulares obscurecidas por sombras? Pobre Sonia Gordon. Relembrei aquela quinzena trágica em Southend: o píer com sua ferrovia elétrica, o ato imprudente de meu primo e o lapso de Sonia. Seu temperamento ia de encontro a ela. Mas não se pode fazer uma omelete sem quebrar ovos. E a minha estava excelente. “Você se safaria ileso, não é mesmo?”, gemi baixinho ao apunhalá-la uma vez. E mesmo ao fazê-lo pensei no esquelético velho Marat em seu banho, a touca de dormir lhe caindo na testa, a luz bruxuleante da vela, a sombra à porta, o passo furtivo de Charlotte Brontë com a lâmina afiada. Havia algo de errado.

• A Mandíbula de Caim
• Torquemada
• Intrínseca
• 216 páginas

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