Das chuvas de fevereiro, ficou um mar de lágrimas

Por quem as sirenes não tocaram em São Sebastião, no litoral norte de São Paulo, no dilúvio deste fevereiro? Não tocaram. Por quem? Sequer havia sirenes!

Agora só falta escrever. Sem saber que nome dar. Ater-se à pauta do horror, como se isso fosse um jornalismo útil? O horror são os condomínios de luxo da praia de Maresias, cujos donos, num pacto sinistro com o poder público, com a prefeitura de São Sebastião, impediram a construção de centenas de casas para os trabalhadores do lugar, porque não queriam pobres nas proximidades. Temiam pela desvalorização de seus imóveis!

Que nome tem o acerto espúrio entre a autoridade e a sociedade civil entendida exclusivamente como os interesses da classe dominante? Corrupção, clientelismo, favoritismo, lucrismo insaciável, dominação de classe, racismo – práticas antigas, persistentes. É disso que se trata.

E nem mesmo chorar pelos corpos retirados da lama – tantas crianças! Afinal, corpos afundados no entulho, nos escombros de desastres anunciados (a prefeitura de São Sebastião sabia desde 2014), já não é imagem naturalizada nas nossas retinas opacas, indiferentes? Basta citar os casos assombrosos mais recentes, do estouro das barragens de Mariana (2015) e Brumadinho (2019). De nada serviram as 19 vidas perdidas no rompimento da barragem do Fundão, em Mariana. Normal. Quatro anos depois, viria Brumadinho, onde a mineradora Vale provocou outras 272 mortes, gente engolida pelos rejeitos de minério de ferro e sílica. Normal! Fora aqueles que seguem ainda desaparecidos, petrificados no silêncio do lamaçal.

Não chorei exatamente pelos enterrados de São Sebastião – aliás, sincero e comovente o choro do repórter da Globo, Walace Lara, num momento da cobertura do desastre… eles que, às vezes, aparecem assim humanos, os repórteres –, chorei também pelos vivos. Chorei quando ouvi o sotaque nordestino de um morador sobrevivente dizer, a um canal de TV, não ter como sair dali porque ali era o lugar do trabalho dele. “E sem meu trabalho, eu vou para onde?”, perguntou.

Essa gente imprensada pelos morros de São Sebastião, à vista grossa da autoridade, são os desalojados, os desabrigados pela segunda vez, os rejeitados que vieram do Nordeste (do Piauí, do Ceará, de Pernambuco) para “melhorar de vida”. Vêm desde o século passado, numa rota de imigração ininterrupta, de destino ainda mais degradante muitas vezes..

Os rejeitados, os moradores da Vila Sahy: empregadas domésticas, camareiras, faxineiras, jardineiros, pedreiros… os serviçais dos ricos dos condomínios, das pousadas, das mansões de veraneio que fomentam a necropolítica, a eliminação pura e simples dos pobres. A exploração escravagista dos párias sociais é forma de vida institucionalizada e naturalizada. O morro não deixa de ser replicação da senzala.

Em 2020, conforme tanto se noticiou sobre esta catástrofe, a Sociedade Amigos de Maresias (Somar) conseguiu que o prefeito de São Sebastião, Felipe Augusto (PSDB), que está em seu segundo mandato, cancelasse a construção de 220 moradias populares em Maresias, numa área perto do Canto da Praia, a 500 metros do mar e vizinha ao condomínio de luxo Angra 1!

A face mais perversa da catástrofe é esse contraste gritante: a convicção com que os milionários deram as costas à destruição que ajudaram a provocar, embarcando para fora da área atingida em helicópteros que partiam do heliporto de outro conhecido milionário, o empresário paulista Abílio Diniz, em viagens a preços estratosféricos, quando não em aeronaves de propriedade deles mesmos.

Só faltou escrever. Sobre o quê? Sobre quem? O horrível prefeito de São Sebastião, Felipe Augusto, esse nome de príncipe? Ater-se à pauta? Praticar o inútil jornalismo? Precisamos do avanço democrático que seja radical…. e não de escrita.

Escrever – ainda mais quando se trata dessa prática oca chamada jornalismo – não leva a nada, a não ser a escrever de novo e mais, um beco sem saída, um labirinto, um oitão de louco, onde se entra, dá-se a volta toda e se sai no mesmo lugar.

Na arquitetura simplória da minha casa de infância tinha, porém, essa complexidade: um oitão, beco estreito, entre a casa e o muro, que dava a volta toda na construção, interligando os quintais da frente e do fundo, num infinito quase insuportável. Por ali corríamos, crianças, de uma extremidade a outra, brincando de tudo, e tanto, mas tanto, que terminávamos em exaustão, numa tontura de corrupio, um êxtase estranho, entre alegria e cansaço.

Escrever… um pseudoconflito, um pseudoproblema diante dos desabamentos reais, dos desastres concretos de coletivos inteiros, bairros, cidades (65 mortos e outros tantos desaparecidos em São Sebastião, neste momento em que escrevo).

Choveu mesmo muito neste fevereiro que se encerra – um mar de lágrimas. Foi preciso quase escrever. Só faltou isso. O resto era engolir: o aniversário de um ano da morte de minha mãe, em breve, isso que foi uma espécie de esperado cataclisma contra o qual, impotente, só me restou observar, imóvel e dolorida.

Isso que foi, na minha pseudofilosofia, o desmoronamento de grandes maciços interiores meus, o colapso de estruturas antigas irrecuperáveis. Fevereiro foi um mar de lágrimas. Em março, outras serão as águas. Só vai faltar mesmo escrever.

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